De otros unicornios perdidos

Dada la escasez de unicornios

Se inquietaría negativamente
La reproducción de las luciérnagas
De noche las estrellas descienden
A los bosques a beber de las flores
Pociones de polen y gotas de rocío
Este estallido boreal en la oscuridad
Favorece la reproducción de las luces
Y mientras más se ilumina el cosmos
La escasez de unicornios es notable

Síndrome de un escritor

Salir a caminar para qué
El instante es infinito
Doy largos paseos
En la modorra de la siesta
En el silencio de la noche
Mi lugar en el mundo la terraza
Pienso la recurrencia es afectiva
Sospecho estar atrapado
Más claramente creo
En estado de secuestro
No entiendo su personalidad
Me entretiene sin salir
Afuera también es adentro
De mi casa donde deambulo
Habitaciones de una ciudad
De mi mente un escenario
Un laberinto ilimitado
De palabras asignadas
Combinaciones
De contexto probable
Lo posible me improvisa
Me seduce esto es el colmo

Es un fastidio estar muerto

El artilugio de la noche conspira
Un envite de distracción perverso 
Más oportuno que hacernos falta
Me digo de qué sirve arrimarse 
Al umbral de otras dimensiones
Y concluir observador demorado 
En el andén de un parpadeo
Atrapado en un instante
Sin crear la aventura
De qué te sirven
Una cosa sin la otra
Planos de lo invisible
El lenguaje sin la sed
El útero de una palabra
Las sombras sin luces
El verso sin silencios
Al final el principio
Y al poema 
Le estarías faltando
El juego es causa y efecto
Tengo una alegría entristecida
Cuando queda sin compartirse
Igual a ver la vida sin vivirla
Andar acompañante de soledades
No saben ser desiertos o espejos
Detalles de qué sirven los sentires
Así incompletos labios sin besos
Es un fastidio estar muerto 
Y percibir la existencia

20/06/2021

Desmaterializados es otro armazón de lo inconcluso, instantes de ficción, una compilación poética al servicio de un guion cinematográfico que vio realizado su título. Y sucedió comprobación del destino de lo efímero que interpreta el desvanecer de sueños envestidos de ilusión que luego estallan igual a pompas de jabón o estrellas que perduran en la noche y sólo son epitafios de otros tiempos y otra luz de universos alguna vez colosales a la vez que diminutos e inconmensurables, microscopía necesaria de telescopios siderales con los que alma espía los semejantes orgasmos de dios.

Desmaterializados fue material que un parpadeo de mediocres egos provocó este silencio de imágenes que dejó inconclusa la aventura de un experimento que llevaba consigo la osadía de la creación, ese don que la vulgaridad detesta y boicotea; y en esencia es conjugación del ser una lectura distinta, un divertimento, un videolibro de poesía, que llegaba para confirmar la alquimia que en ocasiones de pureza puede el cine originar. Pero la soberbia de la ignorancia en su desequilibrio no falla en su naturaleza favorita de oscuridad destructiva.

Y aún antes de suceder la incierta conformación de debilidades y temores, condimentos que nutren la paranoia de mediocridad creativa, encontró el modo fiel a tiempos muertos de abortar un embrión de luz con que soñara este poeta. En fin este prólogo, que hoy me veo obligado a escribir por mi desconfianza en los seres humanos, es sólo un pretexto para resguardar la idea y los poemas de ser usados por mentes adulteradas que pretendan beneficiarse con la autopsia de este cadáver exquisito.

Generosamente Adrián García Bassetti

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DESMATERIALIZADOS (listado de poemas)

de cuando vi a Gilgamesh

 

hace años vi a gilgamseh

a la deriva por el cosmos

la naturaleza es inicial ahora 

pensarte cruzar lo improviso

viene al encuentro de mi azar

de su destino trae una enseñanza

me inquieto me desconciertan imprevistos

los invasores que perturban distraen

destratan lo invisible te alteran

espanta me aparto no me rocen

presiento tus ojos rojos

en mi alma incendiarnos

tiempo deslucir hogueras 

crepitantes cenizas 

del universo... 

surcar el espacio

desmaterializándome

el horizonte es otro universo

Entre el espanto y la ternura

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si nos fuera dada la iluminación de reconocer en el mismo instante en que suceden los ensayos del ser, las escenas, y ser por ese hecho observadores que cotejan con Dios la posesión de la mirada de nuestras vidas, creo estaríamos en condiciones de construir una existencia más poblada de experiencias y aventuras; poseo la certeza de que arribaríamos a los muelles de la visión de un Maestro y poco a poco nos volveríamos sabios universales.

estos poemas que hoy toman forma de libro me atrevo a decir fueron un día, en un instante, sólo vida, alma expuesta a la experiencia, y hoy, como sus sombras, son poesía.

fueron escritos en el año 1998; quizá me anduviesen buscando desde mucho tiempo antes, quizá estuviesen esperándome, o quizá fuera yo quien los esperaba llegar, quien los buscaba.

todo depende del ojo observador.

no llevan estos poemas más pretensión que presentarse vestidos de una desnudez sigilosa, sin más orden que el de los días o instantes en que fueron escritos.

por qué en el año 2003 un libro con poemas que reconoce una fecha anterior? por privilegio de alguna oscura razón (o transgresión del azar), he escogido estos. otra torpe respuesta sería que desde ese año estuve buceando en el arte de editar un libro, que se demoró, pero que se nos presenta intacto, porque es intemporal la poesía, y hasta creadora del tiempo, ese extraño dios que necesita del hombre para echarse a existir.

y sucede que, en los países de este lado de la ilusión que llamamos realidad, muchas veces peregrinamos por los senderos que nos señalan, pero quienes decidimos elegir dónde dejaremos nuestras huellas, persistimos y somos en la altura de nuestros sueños.

Adrián García Bassetti

Bolívar, en el año 2002 del mes enero

Revalidado noviembre 2010

 El tiempo y el pensamiento no comparten horizonte

por Adrián García Bassetti

Que el universo fue creado libremente, sea por un pedo cósmico o un orgasmo de dios o simplemente sea el plan maestro de una mente increíble, hace suponer sin ninguna duda que resulta una obra de arte. A buen observador, pocas son las palabras que el silencio bien ha de conjugar al traducir los detalles argumentales.

En cualquiera de los tres casos existe un instante creador que condiciona al mismo tiempo que descarta la razón de una ideología política, de izquierdas o derecha, marxista o liberal. En ese contexto más bien parece seguir una cronología anarquista, más apropiada al libre pensamiento antes que a las referencias conceptuales del dogma.

Así las cosas el debate es mucho más simple todavía: de qué lado está el artista al momento de crear su obra; es ateo o creyente de la existencia de un dios o reside en un limbo del mientras tanto vamos viendo, un hacedor agnóstico que al fin de cuentas resulta un tecnicista de lo cierto en tanto le sirva o no a sus propósitos, y así oportunamente habrá de consentir ideologías, religiones, economías, conveniencias que irán comprándole espacios relaciones sociales amistades comerciales utilitaristas y permitiendo que sus intereses se amolden a un régimen contingente, en tanto sin cuestionar persiga los mandatos establecidos, siempre más y más al servicio de un dogma, una idea de pensamiento ajeno, sopa masticada, una mente conectada a un servidor que le dice qué pensar, qué sentir, qué comer, qué sexo practicar… a quién amar aun cuando ni siquiera ha comprendido qué cosa es el Amor Universal.

Y supongo, no lo sé de cierto ni es desierto mi verdad al suponer, que dadas así las cosas resulta estrafalariamente obvio que abunden incontables artistas que tan poco arte representan a imagen y semejanza del universo.

Acaso porque el horizonte sólo sea un estallido del silencio abierto a las palabras, es que el instante continuará hasta su eternidad, y sólo al final del tiempo, cuando el misterio interprete su propia existencia habremos de reconocer que no hacía falta tanta falacia, tergiversación ni distancia de mierda entre quienes eligen no colaborar con la destrucción, a la que se subordinan los idiotas, que muerden el lenguaje hasta desangrarlo en partículas de ignorancia, con que sustentan sus aptas mediocridades. Sucede que mientras la vida siga dictando lo creado el universo también es presente continuo... y a su cuidado quedan el poeta y los artistas.

03092020