Es un fastidio estar muerto

El artilugio de la noche conspira
Un envite de distracción perverso 
Más oportuno que hacernos falta
Me digo de qué sirve arrimarse 
Al umbral de otras dimensiones
Y concluir observador demorado 
En el andén de un parpadeo
Atrapado en un instante
Sin crear la aventura
De qué te sirven
Una cosa sin la otra
Planos de lo invisible
El lenguaje sin la sed
El útero de una palabra
Las sombras sin luces
El verso sin silencios
Al final el principio
Y al poema 
Le estarías faltando
El juego es causa y efecto
Tengo una alegría entristecida
Cuando queda sin compartirse
Igual a ver la vida sin vivirla
Andar acompañante de soledades
No saben ser desiertos o espejos
Detalles de qué sirven los sentires
Así incompletos labios sin besos
Es un fastidio estar muerto 
Y percibir la existencia

20/06/2021